Флейтист

Ты смеёшься, как бес, приручил свечу, научился спускать курок.
Эти шрамы идут твоему плечу, как отметины ста дорог.
Ты бежишь, как собака, вперёд и прочь (был бы кто-то, кто мог позвать!),
Но тебя обожает любая дочь и боится любая мать.
И, куда б ни пошёл, узнают давно залихватский бездомный свист.
Это всё так заманчиво, так смешно, но бессмысленно – да, флейтист?

А в садах её вечно лежит роса, и в чертогах её – хрусталь,
Она ходит по травам и небесам и рисует водой печаль.
Ровен голос её и спокоен сон, и не рвётся послушный стих.
Она знает сто тысяч чужих имён, но, конечно, не помнит чьих.
Нерушим и прекрасен её покой, пуст и светел уютный дом,
Словно боги создали её такой и оставили под стеклом.

Так куда тебе, смертный, её хватать, на неё и смотреть нельзя,
Разве что излохматив морскую гладь и пустыни избороздя,
Чтобы там, где шагнул, колосилась рожь, чтоб был жемчуг в твоей сети.
Только шёл бы ты лучше куда идёшь, не пытаясь её найти.
Ты её не приманишь своей свечой и дешёвым своим вином.

В горле сухо, колюче и горячо, а вокруг, как всегда, Содом.
И ты шепчешь сквозь дым и хмельной туман: может, я не настолько глуп,
Может, ей тоже хочется дальних стран, так, как мне – её глаз и губ?
И я даже, наверное, буду жив, если пламя пройду и лёд,
Но мне точно не выжить, о ней забыв… Только кто ж её разберёт.

И вот, в пьяном угаре, в слепой тоске ты вдруг флейту берёшь, как меч,
И она поначалу дрожит в руке, но себя ведь нельзя беречь.
И сначала ты трелью пронзаешь дым, а потом отступает явь.
Всё становится сразу таким простым, и ты знаешь, что точно – прав.
Будут ветры меняться, срываться дни, все забудут их звук и вкус.
Но останется небо, огни, дожди и твой хриплый бездомный блюз.

И никто не узнает потом, кому посвящаешь ты этот бой.
И однажды, пробившись сквозь пыль и тьму, ты увидишь её живой.
И тогда ты узнаешь, как ты крылат, и насколько ничтожен страх.
У неё вдруг окажется грустный взгляд и загар на худых плечах,
Лебединая шея и тонкий нос, удивлённый изгиб бровей.
Будет запах костра у её волос. Глупый мальчик, беги за ней.

От тебя до неё – бесконечный круг, как от марта до ноября.
Но пока твои пальцы рождают звук, это значит, что всё не зря.

(с) Светлана Галкина

Ни одна ночь не приносит с собой
полной темноты.
Я говорю вам, я утверждаю,
что у самой глубокой печали есть дно
и всегда есть окошко, открытое в ночь,
освещённое маленькой лампой.
Даже в отчаявшейся душе
среди сонного мрака и холода
не спит безумнейшая мечта,
пытаясь согреть эту душу.
Тьма не может быть беспросветной,
потому что есть щедрое сердце,
чтобы простить нас,
и рука, протянутая для спасения,
и внимательные глаза.
В самом пустом и враждебном мире
какой-то человек живёт для того,
чтобы разделить с тобой твою жизнь.

Поль Элюар

К вопросу об Ольге Родионовой. Это - моя молитва, когда больно.

Выпрями спину, дитя мое. Ну!
Простолюдины
Гнутся. Потуже корсет затяну...
Выпрями спину!

Если упала, расшиблась, - не плачь.
Боль - только вспышка.
Каждой принцессе положен палач.
Спину, малышка!

В черную кухню ли, в келью, в петлю,
В обморок, в клетку...
Спину, дитя мое, - я так велю.
Выпрямись, детка!

Спину!.. Народ, как всегда, ликовал, -
Вон что творится...
На эшафот, или в грязный подвал, -
Спину, царица!

Если детей твоих, всех пятерых,
Девочек, сына...
Пусть тебе будет не стыдно за них.
Выпрями спину!

Значит, вот так - ни за что, ни про что -
Мальчика, дочек...
Господи, только б не вскрикнул никто!..
Спину, сыночек!..

Chiara Lazzi
Ну, это зависит от подхода к жизни и к людям.
Если не позволяешь себе плакать при чужих, если привык быть сильным, быть опорой...жить под девизом "я сильная, я гвозди жрать могу". И я не могу согласиться с таким определением гордости. Просто не могу. Потому что были у меня в жизни моменты, когда спасала только эта самая гребаная гордость, только вот это "спину, малышка". И за ней не было страха. Отнюдь.